Ночь. Микроавтобус с незажженым внутри светом несется по улицам спящего городка. Глядя из темного салона на бегущие за окном дома, чувствуешь себя призраком. Ибо кто ещё бродит, не зажигая огней, в то время, когда все другие огни потушены?
На трассе редкие встречные машины слепят фарами и проскальзывают мимо. А на столбах венки. И памятник погибшему самолету в поле.
Покидаешь уютное кресло и торопливо бежишь к своему дому, то ли призрачно скользя над землей, то ли в панике убегая от потусторонних армий.
Просто ночь. Просто последняя маршрутка. А сколько экстрима!